RELATOS : LA
IMPORTANCIA DE LAS ABEJAS
Indice de Poemas
LA LUNA
A Federico García Lorca
Ya nadie mira a la luna,
la luna ya no es de nadie;
ya no la cubren de besos,
ya no la bañan con sangre.
Ni ya le escriben poemas,
ni ya le clavan puñales;
ya no hay tragedias de amores,
ya no hay amor, no hay amantes.
Ya pasa sola la luna,
ya pasa sola, sin nadie;
ya no amontona secretos
ni alumbra sueños, como antes.
¿Adónde fuisteis, poetas,
adónde fuisteis, amantes,
que la dejásteis sin versos,
que sin amor la dejásteis?
Ya no es de nadie, ni es luna,
la luna que ahora nos sale;
porque es un círculo sólo,
y sólo un círculo errante.
Sólo un castillo arrumbado,
sólo un recuerdo distante;
sólo una historia en un libro,
sólo una estatua en un parque.
La luna no será luna
sin corazones que amen;
sin pensamientos que vuelen
y sin poetas que canten.
Y es esa luna, lunero,
la misma luna, no obstante,
que tú metiste en los versos
porque era tuya una parte
Pero los hombres son otros
y otras las cosas que valen;
y otros los ojos que miran
y otras las formas de amarse.
La luna no será luna,
porque la luna es mirarse:
asesinar con los ojos
hasta el dolor de la sangre.
(De el cielo se hizo de amor, 1986)
A
Rosa
Tus
ojos silencian la noche,
tan llenos de calma,
tan quietos.
Tus
ojos acallan las ramas,
juguetes que bailan
al viento.
Tus
ojos envuelven la niebla
que llena la alcoba
de sueños.
Parecen
dos leños que arden
quemando las noches
de invierno.
El
cielo se agolpa en tus ojos,
tejiendo la noche
de negro.
Tejiendo
las horas nocturnas
de cosas que quitan
el sueño.
Tus
ojos, mujer, amontonan
calor de mis años
enteros.
Los
años que fueron perdidos
de noches gastadas
sin ellos.
Mariano
Estrada
Del
libro “Mitad de amor, dos cuartos de querencias”
No
tienen sitio tus manos
entre
mis manos.
No
tienen sitio.
Porque
sus leves temblores
no
son de amores,
sino
de frío.
Las
manos enamoradas
no
están calladas.
Hablan
a gritos.
Tus
manos están vacías
y
entre las mías
no
tienen sitio.
Del
libro "El cielo se hizo de amor"
LA SOMBRA DE D. QUIJOTE
No tanto soy Don Quijote
como su flaca montura.
Me arriman a las posadas
y no me pagan hartura.
Manduco en luengos caminos
-de grija más que herradura-,
hocico más que bocado
y polvo más que verdura.
Mellados tengo los huesos
y enderredor, la envoltura,
nutrida a palo y espuela,
arenga, insulto, locura.
Y la jaez que me cuelga
¡bendito Dios, con qué holgura!,
me inclina tanto del lomo
que todo el campo va en curva.
No tanto soy Don Quijote
como su Triste Figura.
Caballo que no hace sombra,
jinete y hambre a la grupa.
Mariano Estrada
Del libro Tierra Conmovida
BERKELEY
Lo
mismo que hubo un tiempo en que me dio por enamorarme, y entonces leía a
Prust, a Goethe o a Bécquer,
hubo otro en que me dio por cultivar el pensamiento, y entonces leía a
Rusell, a Sartre, a Kierkegaard... Leía incluso a Berkeley: ese
obispo irlandés, metafísico y estrafalario, al que alguien le tuvo que
decir que, por más que se creyese una idea, tuviera la precaución de
apartarse cuando se precipitara sobre él otra idea más grande y más
corriente con la forma vulgar de un autobús.
Y
no es que yo hiciera un soneto después de cada lectura,
es que el inmaterialismo de Berkeley
me pareció una idea realmente redonda. Después leí en Ortega que
la poesía era un medio magnífico para llegar al conocimiento, pero el
soneto ya había sido redondeado. Con el conocimiento de Berkeley, no con
el mío. De esto ya hace mucho, tanto que aún
las flores de España no se habían abierto a la polinización
continental ni el Estado gravaba las facturas con
IVA.
IVA:
dentro de una afición general a la lectura, el venate filosófico pudiera
parecer un sarampión de juventud; lo
que pasa es que fue tan virulento y desenfrenado que, finalmente,
me llevó a matricularme en la Facultad de Filosofía y Letras de
La Universidad de Alicante, allá por el final de los setenta. Pero,
vamos, ¿quién no se ha dejado llevar al huerto alguna vez, después de
ver la luna derramando terciopelo
sobre los albaricoques?
El soneto es éste:
BERKELEY.
ES DECIR, SU IDEA.
En
esta soledad abrumadora,
aislado
como estoy de lo mundano,
¿existo
en realidad o soy un vano
concepto
de una mente perceptora?
Existe
o no el reloj que da la hora,
la
silla en que me siento y me devano?
¿Existe
el corazón, el tuyo, hermano,
o
sólo es ilusión de quien lo llora?
Filósofos
que hubo antes de ahora
negaron
la existencia de la mora,
teniendo
sus tinturas en la mano.
Negaron
el reinado soberano
y
externo de la cosa más sonora:
el
crótalo, el tacón de una señora...
Mariano
Estrada
(De
El Limón Hespérico)
SE
ME PONE EL ALMA
Se
me pone el alma
solitaria y triste,
descreída y vieja,
porque nadie admira,
porque nadie escucha,
porque nadie sueña.
Porque nadie sabe
mantener el fuego
con aquella leña
que nos dio calores
que nos dio esperanzas
que nos dio creencias
Y la vida pasa
como pasa el hombre
que no tiene señas:
sin dejar constancia,
sin hacer ovillo,
sin hacer madeja.
Sin dejar tampoco,
como deja el aire,
como el agua deja,
una marca honda,
una huella firme,
una firma cierta.
Pues si fuimos fuentes
con el agua limpia,
con el agua fresca,
ahora somos pozos
con el agua turbia,
con el agua negra.
Ojalá los hombres,
ojalá las cosas,
ojalá las bestias,
me trajeran sueños
de la Edad de Bronce,
de la Edad de Piedra. |
Donde
hubiera arraigo,
donde hubiera calma,
donde el tiempo fuera
el reloj callado
de las grandes horas,
de las horas muertas.
Pero nadie sabe
de ese pauso sueño
que nos da paciencia,
porque todo urge,
porque todo empuja,
porque todo aprieta.
Y el aprieto agobia
y el agobio mata
y la muerte entierra
los amores hondos,
los quereres dulces,
las sonrisas tiernas.
Pues las ansias mueren
y las glorias pasan
y las prisas dejan
a los hombres solos,
entre sueños vanos
y palabras hueras.
Que los pies se cansan
y los cuerpos sufren
y las almas quedan
como el alma mía,
solitaria y triste,
descreída y vieja.
(Del libro Vientos de soledad.) |
PAISAJES
LITERARIOS : MARIANO ESTRADA : http://www.mestrada.net
