PSICOANÁLISIS
  
Pedazos de Real



Roque Dalton: (1).
Horas de Ceniza. I
Finaliza Septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.

Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento deseos de reír
o de matarme.

V

Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas,
yo sabía que al fin iba a quedarme
desnudo en la ribera de la risa.

Aquí,
hoy,
digo:
siempre recordaré tu desnudez entre mis manos,
tu olor a disfrutada madera de sándalo
clavadajunto'al sol de la mañana;
tu risa de muchacha,
o de arroyo,
o de pájaro;
tus manos largas y amantes
como un lirio traidor a tus antiguos colores;
tu voz,
tus ojos,
lo de abarcable en ti que entre mis pasos
pensaba sostener con las palabras.
Pero ya no habrá tiempo de llorar.
Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.

hace frió sin ti,
pero se vive.

Yolanda Duque Vidal. 
Mientras exista

He llorado inútilmente
por los años perdidos.
Por las desoladas montañas,
que han cruzado mis ríos.
Tantos sueños olvidados
estrellándose en los muros,
de una infancia mutilada.

El mejor alimento,
que ha nutrido mis simientes,
ha nutrido mi esencia,
para no fenecer
con los labios desérticos.

Tengo el corazón cansado,
lánguido de vagabundear,
por las rutas vacías
de almas indiferentes.

Recorriendo caminos
estériles de inspiración,
se marcharon mis años
en los navíos del tiempo.

Mientras exista un soplo
de amor y de locura,
en las calles del mundo,
me encontraré cantando
mis poemas al viento.
Gritando mis delirios
entre montañas y valles,
...hasta que haya muerto.



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Memoria lacerante

En los oscuros pasajes de la memoria
Surge una infancia triste y desgarrada.
Nada borra lo imborrable, el pasado.

Es una aguja que penetra en el alma.
Se queda fatalmente alojada,
lastima invisiblemente...,
por dentro, agazapada y cruel 
como una espina perpetua.

Dolor oculto en los sombríos laberintos 
del pensamiento. Arrastra al abismo
insalvable de las frustraciones.
Se enquista en los muros del alma.

Espada lacerante que atraviesa 
las puertas de una memoria, sin final.



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De mas esta decir que estos poetas dicen sus verdades, el acto de su escritura lo trasciende. Pedazos de Real se encuentran en su escritura, "El universo del logos parece estar resguardo en el uso combinado de dos células, el ser y lo real". 2
Ser que se hace Real al momento de escribir, como nudo que enlaza diferentes ordenes, imaginario, real y lo simbólico del lenguaje.
Y de eso se trata hoy, de cómo a partir de una escritura, como la de estos poetas intentamos conectarnos con nuestra historia, la de cada uno, jugando con estas palabras.


Referencias:
1, Roque Dalton Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 1992
2 Carlos Curí. Para un real del psicoanálisis. Revista Argentina de Psicología 29.
Compilación:
Yolanda Duque Vidal. :"Poemas de Canto y Luna", 2001":Destino", "El Jardín de mis sueños", 2002: Senderos". Forma parte de la "Antología de poetas latinoamericanos en Canadá", Edic. Boreal y "Mujeres Poetas en el país de las Nubes" México 2001.


GABRIEL O. ALVAREZ. PSICOANALISTA

Mail: psigoalvar@yahoo.com.ar
Sitio en Internet: http://www.elalmanaque.com/psicologia/
Desde ya muchas gracias y hasta la próxima.

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