La Frase. "El amor es como el fuego, que si no se comunica se apaga." Giovanni Papini.

LA PALABRA SE HIZO CARN E 

Tanto se nos subieron las palabras a la cabeza, que en vez de dar por bueno que las palabras salieron de las cosas (la naturaleza no es silenciosa, y para poder hablar algún día, el hombre aprendió los sonidos de las cosas entre las que vivía), en vez de eso, llegamos a la conclusión de que las cosas habían salido de las palabras, que el señor de las palabras había creado con ellas las cosas. 

Esa no fue una idea que se sacaran de la manga filósofos o sacerdotes ociosos sino que se impuso por su propia fuerza. Fue inevitable jerarquizar las palabras y en ellas las cosas, para que no fuese todo un caos indescifrable. Resultó de esa jerarquización que la cosa concreta ocupaba el último lugar. Por encima de ella, y conteniéndola, estaba el grupo, y por encima de éste, el grupo de grupos hasta llegar a la última unidad que las agrupaba todas, y la llamaron universo, es decir reducción de todo a uno. Y por encima del universo colocaron al señor de la palabra, que era “La Palabra” por antonomasia. Porque vieron que en fin de cuentas era la palabra la que daba vida a las cosas, y que cuanto más potente era la palabra, más cosas era capaz de crear: la palabra de género es superior a la de especie, ésta a la de familia, y ésta a su vez a la de individuo. Por eso en la jerarquía de las palabras tenía que existir La Palabra omnipotente que crea las demás palabras y a través de ellas las cosas. 

Nunca ha sido irrelevante el poder de la palabra: se le han dado toda clase de explicaciones, e incluso ha dominado la vida de forma poderosa. Tiempo hubo en que fue necesario anclar de nuevo la palabra a la realidad, vistiéndola de carne: La Palabra se hizo carne y plantó su tienda entre nosotros, y vimos su gloria, la gloria del unigénito. Si Dios engendraba, sólo la Palabra podía engendrar, y a través de ella todas las cosas. Y convirtió la Palabra en un hijo reconocible por el hombre, de carne y hueso, el Hijo de Dios. 

Es que ese era el camino obligado de la filosofía. Porque la palabra se había enseñoreado de todo. La palabra lo dominaba todo, y también el hombre tenía que estar sometido al dominio de La Palabra. Una vez puestos los cimientos, el edificio tenía que ser necesariamente ese. Por eso, mientras el pensamiento dominante de la humanidad fue ese, se concedió a las palabras un gran poder sobre las cosas: a su conjuro tenían que presentarse todas ellas y obedecer. Las fuerzas de la naturaleza estaban bajo el dominio de las palabras mágicas, que sólo su dueño sabía pronunciar. Por eso los primeros coleccionistas de palabras insisten en la fuerza que les es inherente: por eso ponen el acento en su capacidad evocadora y explican las claves que hacen que cada palabra sea capaz y eficaz para llamar a una cosa distinta. Es la época de las etimologías, de las palabras que dan cuenta de sí mismas. Era el tiempo en que una palabra valía más que mil imágenes. Hasta se llegaron a prohibir éstas en más de una cultura, para que no le hiciesen sombra a la palabra. 

Pero llegó la degradación de la palabra, llegó la creencia de que los nombres de las cosas son arbitrarios, son pura dicción; llegó el tiempo en que una sola imagen fue capaz de suplantar a mil palabras. 

Mariano Arnal

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VOCABULARIO 3 

He aquí un segundo efecto producido por los vocablos (los “llamadores”): se fueron almacenando todos juntos en la mente (en la memoria, que nos dirá San Agustín y tras él todo el mundo), y crearon una copia interior potentísima del mundo exterior. Grande es esta fuerza de la memoria, grande en exceso, Dios mío, recinto amplio e infinito: ¿quién llegó hasta su fondo?… Me produce gran admiración pensar en esto, enorme estupor me embarga. Resulta que van los hombres a admirar las cumbres de los altos montes y las descomunales olas de la mar y sus mareas, y las enormes cataratas de los ríos, y la inmensidad del océano, y las órbitas de los astros; pero se olvidan de sí mismos y no se maravillan de que todo esto, mientras lo evocaba, no lo veía con los ojos; y sin embargo no hubiera podido ni nombrarlo si no hubiera visto dentro en mi memoria los montes y el oleaje y los ríos y los astros que vi y el océano que creí, en espacios tan inmensos como si los viera fuera; y he aquí que cuando vi esas cosas no las absorbí con los ojos, ni están dentro de mí las mismas cosas, sino sus imágenes, y sé a través de qué sentido del cuerpo se ha impreso en mí cada cosa.

Ese es el final del recorrido del vocablo: servir de eficaz llamador de las cosas sin necesidad de que éstas se hagan presentes físicamente, porque están depositadas en la mente en forma de imágenes replegadas y apagadas en el mismo vocablo; y que se despliegan y se iluminan cada vez que las despierta de su sueño la voz que percute en el llamador, es decir en el vocablo en que descansan. Ahí están todas las cosas en la memoria, tantas como vocablos, guardadas cada una en el suyo y desactivadas, y dispuestas a desplegarse e iluminarse tal como van siendo llamadas.  

Pero no acaba ahí la cosa, sino que la mente, a fin de ordenar sus archivos de cosas de la manera más eficaz, las agrupa en contenedores de distintos tamaños, que son los géneros y las especies, que dan lugar a nombres o llamadores comunes, con los que finalmente acaba de organizarse el pensamiento y el lenguaje. De ahí, de esos llamadores comunes nace el célebre problema de los universales: ¿corresponden a la realidad las agrupaciones de cosas, y son por tanto una dimensión superior de la realidad, o por el contrario son puro invento de nuestra mente? Este problema tuvo ocupados a los filósofos durante siglos. Que hay en el lenguaje rasgos de arbitrariedad (empezando por la asignación de valor a pa-pa y ma-ma) es una evidencia. Pero no es menos evidente que también hay rasgos que señalan al nombre como emanación de las cosas (palabras onomatopéyicas y motivadas de todo género): y estos rasgos son aún más profundos.    

He aquí de nuevo una clave que determina la calidad del lenguaje y del discurso: si todos los llamadores fuesen tan arbitrarios como papa y mama, si no hubiera reales conexiones entre las cosas y los nombres, si no fluyeran éstos de aquéllas, y de unos nombres otros, el progreso del lenguaje sería muy lento. Por eso el siguiente paso que damos tanto cada individuo como la especie entera, es aplicar el oído a las cosas y atender a cómo suenan: y así el reloj empezará llamándose tic-tac, el pájaro pío-pío, el coche, la moto, el ascensor y todo lo que haga ruido brum-brum, Y puesto que tanto en el individuo como en la especie el catálogo de necesidades de comunicación es muy limitado al principio, esos recursos son suficientes durante un tiempo. El suficiente para dar lugar a que se desarrollen recursos más amplios y sofisticados de llamada. No basta el oído externo para percibir el sonido de todas las cosas: las hay que no suenan, pero es el oído interno, el entendimiento, el que las hace sonar por asociación, por analogía, por afinidad, por combinación, por contraste con sonidos identificadores de otras cosas, previamente almacenados en la memoria.

Pero no termina ahí el milagro, sino que a partir de ese enorme poder de llamada, de esa cada vez más sutil capacidad de “entendimiento” de las cosas, acabamos creando y dando nombre y llamando a unos seres nuevos que no existen en la realidad, sino sólo en nuestra mente: son los conceptos abstractos, a los que llamamos entes de razón, secuencia y consecuencia inevitable de la racionalización de toda realidad. Porque quien es capaz de deducir razones de las cosas, es capaz también de generar razones de las razones. Hasta ahí llega la fuerza del que los filósofos griegos llamaron “Logos”, los romanos “Verbum” y nosotros “Palabra”. Por eso, porque les sobrecogió su enorme fuerza, fue por lo que le dieron vida propia y lo colocaron por encima del hombre y de todo el universo. Le asignaron el papel de creador de todo cuanto existe.  

Queda explicado, pues, por qué denomino vocabularios a los catálogos de palabras que nos enseñan a llamar de verdad a las cosas, y por qué considero que cada uno de los 20 libros de las ETIMOLOGÍAS de san Isidoro de Sevilla tienen como ningún otro diccionario, naturaleza de vocabularios. 

He ahí por qué digo, pues, que un vocabulario es exactamente un “llamador” de las cosas; es decir no sólo un catálogo de nombres, sino un catálogo de voces que tienen la virtud de llamar, de atraer, de hacer aparecer las cosas que nombran. Esa es precisamente la virtud que tienen las ETIMOLOGÍAS: que dan las claves de la llamada, que explican por qué es esa y no otra la voz que llama a esa cosa, enseñando de ese modo a llamar en verdad, a hacer acudir a la mente la cosa que con esa voz se nombra. Sólo desde esta solución al eterno problema filosófico de “los universales” se pueden entender cabalmente y disfrutar las ETIMOLOGÍAS de San Isidoro de Sevilla.

Mariano Arnal       Copyrigth EL ALMANAQUE todos los derechos reservados.

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ÁGUEDA

Este nombre tiene también la forma de Ágata, que coincide con el de una piedra preciosa. Procede del griego agaqh (Agazé): "buena, noble, bondadosa".

Santa Águeda (forma hispana) o Santa Ágata (forma latina) nació en Italia el año 230. (Las ciudades de Palermo y Catania se disputan el honor de ser la cuna de la santa.) Era hija de una noble familia cristiana (en un entorno pagano) y como tal fue educada por sus padres, y ya desde niña tomó la resolución de renunciar al matrimonio y dedicar su vida a Dios. Su posición social y su hermosura hacía que los jóvenes de las más encumbradas familias se fijaran en ella y la pretendieran. Pero eso no hacía cambiar su determinación. Mas he aquí que vino a enamorarse perdidamente de ella Quinciano, el gobernador de Sicilia, quien despechado porque no conseguía plegarla a sus deseos, ordenó que fuese llevada a una casa de prostitución, para ver si viviendo en ese ambiente conseguía inclinarla a los placeres de la carne. Pero no hubo manera, así que el libidinoso gobernador ideó una estratagema: le propuso que si no le aceptaba, tendría que renunciar a su religión. Y Agüeda le contestó valientemente que ni una cosa, ni otra. La sometió a toda clase de torturas: la pusieron en el potro del tormento, la apalearon, rasgaron sus carnes con garfios de hierro, quemaron sus costados con planchas de metal candentes, y por fin le arrancaron los pechos. Encerrada en el calabozo, se le apareció el apóstol San Pedro, que la curó totalmente.. Volvió el gobernador a martirizarla, esta vez tendiéndola sobre carbones encendidos. Mientras esto ocurría, tembló violentamente la tierra, muriendo entre las víctimas del terremoto Silvino y Falcón, acusadores de Águeda; pero la santa, no murió. Temeroso Quinciano por el prodigio, no quiso seguir torturándola, por lo que la devolvió a la cárcel, donde murió el 5 de febrero del 251. La iconografía y la literatura se han ocupado asiduamente de ella. Su culto se extendió por toda la cristiandad.

Águeda. Así se llamaba, a decir de algunos historiadores, la esposa de Alfonso VI de Castilla, supuestamente inglesa e hija de Guillermo I el Normando y de Matilde de Flandes. Parece que Águeda no llegó a vivir en compañía de Alfonso VI porque, aunque el matrimonio se celebró por poderes en 1067, a la princesa Águeda le repugnó siempre ese enlace; tanto que murió en el camino que había emprendido hacia España para unirse con su esposo. Murió del vacío tan hondo de amor que aquella unión forzada le produjo.

Ágata, nombre de una piedra preciosa, llamada también sardónica, fue muy estimada por los antiguos. Era la segunda piedra preciosa del tercer orden de las que decoraban el racional del sumo sacerdote hebreo. La Apoteosis de Napoleón I y el Sello de Miguel Ángel son dos muestras de trabajos finísimos realizados en ágatas. Los antiguos atribuían a esta piedra la virtud de fortificar el corazón, preservar de la peste y curar las mordeduras del escorpión y de la víbora. ¿Qué más se le puede pedir a un nombre? ¡Felicidades!

Mariano Arnal     Copyrigth EL ALMANAQUE  todos los derechos reservados

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