EN EL PRINCIPIO FUE LA VOZ ENGAÑOSA 

Fue el hombre cazador el que inventó el lenguaje, el que pasó de dar voces sólo para atraer o ahuyentar a sus congéneres, a producir voces muy variadas para atraer a los animales que quería cazar, o ahuyentar a los que podían cazarle. Junto con la imitación de la voz, se desarrolló la imitación del aspecto de los animales feroces para inspirar temor en las especies enemigas y en los rivales, entre los que contaban también sus congéneres. Luego aprendería a emplear esas apariencias temibles también para someterlos. 

Todavía hoy existe en Perú una tribu cuyo arte de caza de una gallinácea es: escondido el cazador en matojos, reproducir con una perfección extraordinaria el reclamo de estas aves, hasta que se acerca efectivamente el macho, y lo caza a mano. Si para cada animal se emplea su voz, su reclamo para llamarle, estamos ante un auténtico vocabulario cuya función es “llamar”, exactamente “llamar” a los animales para cazarlos. Tan eficaz es esta manera de “llamar”, que hasta podría haber sido éste el método para atraer a las especies que domesticamos, y no necesariamente el de la hembra herida o mutilada. 

Cierto es que el hombre pudo aprender a reproducir las “voces” de las cosas que quería atraer para engañar a los animales. Pero ese fue sólo el principio: empezaría “hablándoles” a los animales, sin otro propósito que engañarles. Pero el hecho es que acabó “hablándoles” a sus congéneres y engañándoles. Es que si fue así como nació la palabra, nació ya manchada con el pecado original: la palabra está por su naturaleza (por su manera de nacer) inclinada a la mentira y al engaño más que a la verdad.  

Y de hecho lo mejor de la palabra no es capaz de alcanzar por sí misma a la verdad, sino que acaba su recorrido en la verosimilitud, en la semejanza a la verdad, que tanto puede servir para acercarse a ella como para alejar de ella, para engañar. Los reclamos, que se inventaron para cazar, pasaron a ser la joya de la publicidad de todo género: la comercial, la social, la política. Vivimos en un mundo más obsesionado por las apariencias de verdad que por la misma verdad; porque eso permite mentir honorablemente. Es obvio que es más fácil engañar con mentiras que parecen verdad, que con mentiras que no ocultan lo que son. Seguramente por eso nos hablamos tanto y tanto, para engañarnos más. 

Porque la verdadera comunicación, la de los sentidos y los sentimientos no ha menester de palabras. Más aún: funciona mejor sin ellas. Y cuando se las ponemos no es en ellas donde viajan nuestras emociones, sino por encima de ellas: en su tono, en su ritmo, en su vibración, en su música… es decir fuera de su esencia, porque para lo inefable las palabras son voz, son expresión, pero no significado. 

Si ya es difícil ponernos de acuerdo sobre lo que realmente dicen o indican las palabras, ¿cómo llegaremos a saber lo que realmente quiere decir quien se sirve de ellas? Al final nos queda el consuelo de la invocación a la realidad. Los hechos son los que nos cercioran sobre la veracidad, la verosimilitud y la mentira de lo que se dice.

Mariano Arnal

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VOCABULARIO 2 

Decía que vocare (de donde proceden vocablo y vocabulario) es llamar (procedente del latín clamare), que significa gritar. Y que la primera lección de lenguaje que le damos al bebé es la de convertir su interminable declamación ma-ma-ma-ma-ma… en llamada: ma-ma, en clamor en el que la intención genérica de llamar que corresponde a la pura fonación, matizada por el tono, la modulación y el volumen, se transfieren a una serie de secuencias fónicas cuya virtud es hacer acudir personas o cosas distintas según sea la secuencia fónica, que a partir de ahora funcionará de “llamador”, es decir de vocablo. 

Y es ahí donde se produce algo mágico: el efecto llamada que correspondía al simple llanto (cuyo valor diferencial lo daban las distintas intensidades y modulaciones), ha sido transferido a esa secuencia: he aquí que cada vez que el bebé dice ma-ma, se hace presente su madre, como si esa exacta modulación de la voz tuviese una virtud mágica. Luego la propia madre le enseñará que si la modulación es pa-pa, será el padre quien se presente al conjuro de la voz. Hemos puesto ya felizmente en el bebé los cimientos del lenguaje. Constata una vez tras otra que diciendo pa-pa se presenta su padre, y clamando ma-ma se presenta su madre. Y claro, juega a llamar a uno o a otro hasta llegar a cansarlos de ese juego. Afortunadamente se va ampliando su vocabulario (el catálogo primero de personas, y luego de cosas a las que llamar) y se va repartiendo la carga. Pero siempre espera el milagro: que clamando (llamando) ma-ma, se presente su madre; que clamando (llamando, pidiendo) agua (será ba-ba o algo así), se presentará el agua; clamando te-te o algo parecido, recuperará el chupete. 

¿Qué ha ocurrido? Pues que la capacidad de gritar (que eso es clamare) de que nos dotó la naturaleza para atraer la atención de nuestros semejantes y para exteriorizar ante ellos nuestras sensaciones, sentimientos y emociones, la hemos convertido en el arte de llamar a cada uno diferenciadamente, y de llamar incluso a las cosas. Porque lo que empezó produciéndose en la realidad con el auxilio de la madre, que “llamando” al agua aparecía el agua; acabó produciéndose en nuestra mente, de manera que al decir alguien la palabra “agua”, aparecía como por arte de magia en su mente y en la de todos los que le escuchaban, el agua tal como es, y al pronunciar “árbol”, aparecía el árbol. Y así sucesivamente, tal como iba llamando a las personas y a las cosas por su nombre, por su vocablo (¡llamador!), así iban presentándosele en la mente. 

Esa es la ontogénesis del lenguaje, es decir la manera de nacer éste en cada uno de nosotros: llamando a las cosas mediante su nombre. A este nombre San Isidoro lo llama vocábulum, como si dijese “llamador” (porque viene de vocare, llamar). La filogénesis del lenguaje (su nacimiento y desarrollo en la especie) no puede ser muy distinta. Nadie estuvo ahí para comprobarlo, pero el proceso de formación en el individuo nos legitima a pensar que pudo ser idéntico el desarrollo en la especie. El análisis lingüístico nos lleva de todos modos por ese mismo camino. El hombre empezó aprendiendo las voces de los animales a los que quería atraer para cazarlos. Ese fue nuestro primer vocabulario: la reproducción de las voces de las cosas capaces de acudir por sí mismas a su voz, a su vocablo, a su llamador (esta forma tan inteligente de cazar, todavía se usa en algunos lugares). Lo demás fueron ampliaciones y adaptaciones de este mismo fenómeno. Pero la capacidad de asignar un vocablo (un llamador) a las cosas, y a partir de ahí llamar a cada cosa por su nombre no se agota, sino que tan sólo empieza, en el efecto llamada.

Mariano Arnal       Copyrigth EL ALMANAQUE todos los derechos reservados.

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VALERO

De la noble estirpe romana de los Valerios, derivan los nombres de Valeriano, Valerio y Valero. Toman el significado del verbo valere, de donde procede también el nombre de Valentín. En todos ellos subyace la idea de valiente, fuerte, eficaz, vigoroso.

San Valero, obispo de Zaragoza, nació en esta ciudad y murió desterrado en Anet (Eure y Loira), el año 315. Su biógrafo, el poeta cristiano-romano Prudencio, nos cuenta que pertenecía a la familia consular de los Valerios. Fue elegido obispo de Zaragoza y alcanzó una larga longevidad. Hubo de resistir, por tanto, durante su episcopado, la persecución de Diocleciano y Maximiano. Pero digno heredero de la tradición de fortaleza de los cristianos, sabiendo como los mártires que le habían precedido, que tan sólo arriesgaba su vida, no dejó nunca de predicar y de reconfortar a los perseguidos. Llegó a oídos de Daciano, gobernador de Hispania, que el obispo Valero y su diácono Vicente andaban predicando a cara descubierta la fe cristiana. Mandó detenerlos y conducirlos cargados de cadenas a Valencia, donde residía. No se arredró Valero ante Daciano; pero éste, que entendía que darles mártires a los cristianos era fortalecer su fe, en vez de debilitarla; y no deseando ensañarse con un pobre anciano, lo condenó al destierro, reteniendo preso en Valencia a su discípulo Vicente. Se retiró, pues, al pueblo de Anet, donde se entregó a la oración. Murió lleno de años y méritos. Su cuerpo fue sepultado cerca de Anet, en el castillo de Strada, de donde fue trasladado a Rota en 1065 y de allí a Zaragoza en 1170 por orden del rey Alfonso II de Aragón. Su fiesta se celebra el 29 de enero.

San Valero, obispo de Langres (Francia). Otro valiente que lo arriesgó todo por defender a sus fieles de las ordas que sitiaban la ciudad (siglo III). Salió el obispo Didier a pedir a los bárbaros que abandonasen el cerco, y su respuesta fue decapitarlo. Los fieles eligieron obispo a Valero y éste, en vistas de que no podrían resistir por más tiempo el asedio, organizó la salida de la población. Estaban ya muy cerca de los montes Jura, cuando fueron alcanzados por los bárbaros, que hicieron una terrible carnicería en los fugitivos. Pero al obispo no quisieron matarlo sin más, sino que le dieron una muerte lenta, que sufrió con valentía.

Valero se ha extendido considerablemente como apellido, representado en todas las disciplinas: en el siglo XIX los Valero dominan el teatro (Antonio, Isidoro, José, Josefa); como pintores destacaron Cristóbal y Maroussia, nacida en San Petersburgo, hija del tenor español Fernando Velero; en la abogacía se significaron Pedro Valero Díaz y Asensio de Pradas y Alberto Valero Martín; como escultor, Fernando Valero; como músico, José Valero; como militares, Antonio Valero y José Valero y Gómez de Malleus; como político, Juan Valero y Soto; y un largo etcétera. Pueden estar orgullosos los Valero de un nombre tan significativo y tan bien representado. ¡Felicidades!

Mariano Arnal     Copyrigth EL ALMANAQUE  todos los derechos reservados